El erizo de cinco patas

El tiempo

2011-03-28T14:51:00.006+02:00

Hoy hace sol en Rey Bouba, y la noche será despejada y calurosa. No correrá mucho viento y, al sol, se tostarán la piel y los granos de arena.

Hoy hace sol de Rey Bouba y, A La Otra Orilla, unos se ponen pañuelos en el cuello y van apresurados a sus casas. Bicicleta en la puerta, comida preparada.

Puede que en Rey Bouba la calma reine bajo la sombra de un baobab, mientras que Al Otro Lado fluye la vida igual que una catarata pasa a través del ojo de una aguja.

2010-05-26T17:09:00.008+02:00

Eran las ocho menos veinte, no había mucho tiempo. Un hombre en dirección inversa gritó guapa al cruzarse con ella. Olía a mañana de verano, era casi verano, y se le erizó el cuello de pensarlo.

Tenía los ojos rasos cuando dejó la bici, y una emoción ambigua que le colmaba el pecho y el paladar de agua. Era su último día, y no tenía bolsillos suficientes para guardar en ellos los momentos precisos y el sabor de la despedida.

DESPIERTA

2010-04-29T16:10:00.004+02:00

Me había olvidado de él, como de tantos otros. No necesito recordarlo todo, no necesito recordar casi nada, porque no hay muchas cosas que merezcan la pena;… te decía que sintieras, que me sintieras apoyando mi mejilla en tu mejilla y volviendo la cara a la suerte y a la desidia de los días de septiembre.

Pero eso ya no importa porque tampoco me acuerdo de ti, tú me borraste de tu frente de paja, de tu alma de vilano. Me costó muy poco desprenderme del sueño, y no fue porque no fuera cierto. La vida me ha mostrado el haz y el envés de las circunstancias y del tiempo.

Hace mucho que no huele a laurel, pero yo respiro con más facilidad desde que vuelvo a sentir como sentía cuando le conocí.

Han vuelto los paisajes y los señuelos de la química sobre mi piel de arenas movedizas, y sería inútil pensar que sigo siendo la misma de antes, porque ahora me río menos y sé más que por aquel entonces. Sé, por ejemplo, que las cosas que aprendo en el presente sólo son útiles para el pasado y que para saber lo que me serviría ahora tendré que esperar a que sea luego.

No hablo de una sola persona, ni de un solo pasado o un único futuro: la claridad de un témpano de hielo; nuevas sonrisas cercanas al amanecer; una pierna que te envuelve en la noche; una voz que se cuela en el salón sin que nadie la espere, y te despierta del largo letargo de la vida-inercia; la ilusión de una habitación con vistas; tus manos en mi nuca; una canción. No digo que no sepas de qué hablo, sólo que realmente eso tampoco importa.

DESPIERTA.

2009-12-22T14:32:00.004+01:00

Así continuaba andando como siempre, pensando en por qué una situación tan cruel se llamaba igual que un signo de puntuación, pensando en lo absurdas que parecen a veces las cosas cuando te paras a pensarlas más de medio segundo, igual que cuando repites mil veces seguidas un nombre (tayudcalatayucalatayudcalatayudcala), o te tiras en un banco a mirar los edificios y los árboles con la cabeza del revés.

Estas cosas no sólo se le venían a la mente porque el día estuviese gris y se sintiese sola como casi todas las tardes volviendo a casa. En otras ocasiones se le ocurrían ideas para montar un hotel, o se imaginaba a sí misma trabajando en otra ciudad o paseando en una calle desconocida; las acciones pasadas de otros; conversaciones que no fueran suyas o canciones insólitas sobre el devenir de la vida, y ahí lo hilaba con otro pensamiento sobre el origen de la palabra devenir y los jodidos franceses.

Al final, todo rodeaba su cabeza y por un segundo prestaba atención a algo de lo que había por la calle, un perro probablemente.

Y en esa espiral de liberación lingüística y cinematográfica redundaba un momento en que hacía frío o se le había olvidado sacar la ropa de la lavadora, y volvía sobre el uso del punto y coma o cuál era en realidad la mejor decisión: ¿volverse sola en aquel autobús o sentirse sola aunque volviera acompañada?

Mrs. P

2009-12-02T20:38:00.002+01:00

Piénselo bien, algunas cosas se pararon porque usted igual me dio motivos para no volver jamás.

2009-10-06T17:09:00.005+02:00

Ha llovido un poco. Esta mañana, al bajar las escaleras del hotel, he sufrido una torcedura en el pie y he dado de bruces contra el suelo. Ahora, inmovilizado, desde la ventana contemplo el lago y el cielo gris, encapotado. Anita Febrer murió el mismo año que Juan Maragall; tendría ahora sesenta y ocho años. Murió en Almería. No queda apenas nada de su tiempo, y el balneario está hecho una ruina. No existe nada. Ha desaparecido también aquella brillante sociedad que amaba a los poetas del país y a la que los poetas del país daban algo que se recibía con agradecimiento. Cada vez existen menos cosas y caminamos con tesón hacia la nada. Es triste.

Como pueda, trabajosamente de seguro, voy a bajar al hall a recoger los periódicos y a fumarme un cigarrillo. Sigue, desde luego, lloviendo.

Juan Perucho

Fragmento de Anita Febrer, o un vago murmullo sobre el agua, allá donde empieza o acaba la poesía.

2009-08-05T15:31:00.003+02:00

2009-07-20T20:21:00.005+02:00

En aquellos días, la camarera se dedicaba a hablar de lo mucho que le gustaba una tormenta de verano mientras barría apresuradamente el salón.
Una mujer tomaba su refresco apoyada en la barra. Apenas tres clientes en la cafetería y la idea de un suceso espacio-temporal rondando la cabeza de la camarera y su encargado, que observaba desde detrás del grifo de cerveza. Es el nublado, se dijeron, y la señora de la barra les miró, reprochando, tal vez, que mantuvieran conversaciones de aquel calibre ignorando de algún modo su presencia.
La cosa no acabó ahí, siguió por derroteros que apuntaban la posibilidad de que ambos (camarera y encargado) se hubieran levantado de madrugada, abriendo la cafetería a una hora absurda y sirviendo desayunos a horas intempestivas.
Aquello hubiera sido algo amoral, una ordinariez cósmica que jamás podría haber sido bien vista en ese barrio. Por eso desecharon la idea, ya que, de haberse comportado de aquel modo, probablemente no hubiesen servido ni la mitad de los desayunos.

Ella siguió barriendo y recogiendo la basura. Él se teletransportó al ballet del martes por la noche, rodeado de gente importante que sabe cómo vestir y vestirse. Y a su cena de enamorados de verdad, de esos que se rozan las manos y están deseando volver a casa y mantener una conversación dificultosa mientras se lavan los dientes antes de ir a dormir.

No llovió por la mañana que podría haber sido madrugada. Tampoco lo hizo por la tarde, y la camarera continuó añorando esas tormentas de verano que le hacían sentir un poco más viva, y recordando los viejos tiempos en los que realmente sentía que podía recorrer cualquier país y darle un nombre nuevo, agarrada, quizá, de la mano de alguien que de verdad quisiera quererla a su manera y estrechar su cintura en las noches vacías, en los silencios, mientras imaginaban un futuro posible, aunque improbable, desbaratando el hilo de la noche y el sueño para alcanzar el día repletos de cansancio e ilusiones.

Siento que te extraño

2009-06-25T17:33:00.005+02:00

A los 15 supe toda la verdad: que yo nací para volar.
A los 18 éramos extraños, dos pibes locos de par en par.
Luego fue la fiebre de los 20 años: romper con todo. Me balanceaba sobre los tejados.

Nunca fui la dulce niña de tus ojos, ni la mejor barca del mar. Nunca de nadie, dueña de todo, de lo imposible, de lo irreal.

La melancolía es un licor bien caro, no te has dado cuenta,
ya te ha emborrachado.

2009-06-22T20:31:00.002+02:00

Si el veneno aquí soy yo
haré lo que es mejor,
me iré sin avisar.

Metáforas futbolísticas (segunda parte)

2009-06-01T17:46:00.004+02:00

Ayer. Tu risa al yo decirte que la liga es un álter ego de mi vida y, por lo tanto, debe de andar cercano mi descenso a segunda.

Tristeza, y alegría de pensar que en el espejo pudieran proyectarse seguidores tan fieles como en ese otro mundo paralelo.

Ya se verá...
Al final todos los caminos son andados u olvidados.

LUTO

2009-05-21T16:22:00.002+02:00

murió el poeta

llevándose

un trozo de mi vida

entre sus manos

Feliz cumpleaños

2009-04-27T11:06:00.004+02:00

Como no me puedo plantar allí a cenar contigo, ni te he podido mandar un regalo, al menos quiero que compartamos esta canción.
Que no hay distancia tan grande como para separarnos.
¡Muack!

Los huevos gordos de papá

2009-04-02T17:31:00.001+02:00

2009-03-27T22:13:00.005+01:00

Todos, o casi todos, acercábanse a curiosear tras la enorme cortina roja; pero, ¿qué había allí exactamente?, ¿qué movía a los esperanzados a encaminarse a aquel rincón oscuro en lugar de centrarse en el amplio y luminoso espacio que quedaba a sus espaldas?.

La respuesta no la supe jamás, aunque intuyo que lo que hubiere no podíase catalogar como de este mundo, pues volvíanse los curiosos de un color cetrino y un caminar errático que acompañábales el resto de sus días.

La frase

2009-03-13T20:50:00.000+01:00

El agua es una extravagancia química

Canto a Andalucía

2009-02-28T19:50:00.011+01:00

Cádiz, salada claridad. Granada,
agua oculta que llora.
Romana y mora, Córdoba callada.
Málaga cantaora.
Almería, dorada.
Plateado, Jaén. Huelva, la orilla
de las tres carabelas.
.....................................Y Sevilla.

Manuel Machado

Felicidades,
andaluces.

El peso de Andalucía en la historia de la literatura en castellano es muy grande. En 1492 Antonio de Nebrija publicó su célebre Gramática castellana, la primera de una lengua vulgar que se escribió en Europa. En 1528 Francisco Delicado escribió la Lozana andaluza, novela en la órbita de La Celestina, mientras que el sevillano Mateo Alemán escribió Guzmán de Alfarache, la primera novela picaresca de autor conocido.

Asimismo tuvo especial importancia la escuela literaria humanista sevillana con autores como Juan de Mal Lara, Fernando de Herrera, Gutierre de Cetina, Luis Barahona de Soto, Juan de la Cueva, Gonzalo Argote de Molina y Rodrigo Caro, entre otros. Dentro del culteranismo de la poesía barroca del Siglo de Oro el cordobés Luis de Góngora fue el máximo exponente.

El Romanticismo literario en España tuvo uno de sus polos fundamentales en Andalucía, con autores como el Duque de Rivas, José Cadalso y Bécquer. El costumbrismo andaluz tiene una de sus máximas expresiones en las Escenas andaluzas de Serafín Estébanez Calderón y en las obras de Pedro Antonio de Alarcón.

A caballo entre el siglo XIX y el XX destacan los escritores andaluces Ángel Ganivet, Manuel Gómez Moreno, Manuel y Antonio Machado y Francisco Villaespesa, tradicionalmente encuadrados en la llamada Generación del 98. Dentro de ella, los Hermanos Álvarez Quintero como fieles retratistas de la idiosincrasia andaluza en sus entremeses, en que sus personajes usan frecuentemente el dialecto andaluz. Especialmente relevante fue el moguerreño Juan Ramón Jiménez, Premio Nobel de Literatura, personalidad singular y trascendental dentro de la poesía española de todos los tiempos.

Gran parte de los miembros de la Generación del 27, verdadera Edad de Plata de la cultura española, reunida en torno al homenaje a Góngora en el Ateneo de Sevilla, fueron andaluces, como Federico García Lorca, Luis Cernuda, Rafael Alberti, Manuel Altolaguirre, Emilio Prados y Vicente Aleixandre, quien recibiera el Premio Nobel en 1977.

www.wikipedia.org

2009-02-26T17:04:00.003+01:00

En muchas ocasiones no tengo muy claro qué soy, pero sí suelo saber lo que no soy.

Hoy, por ejemplo, estoy plenamente convencida de que

NO SOY UN PEZ.

Rutina

2009-02-25T15:19:00.005+01:00

Qué gran satisfacción llegar al telefonillo, marcar 421 y que una voz responda: -¿quién es?, y contestar con una voz muy suave, casi susurrante: -Merche, y que la voz repita ante en murmullo: -¿quién? Y, entonces, acercar la boca al micrófono y alegremente no llegar a gritar pero sí, con un tono más o menos cargado de locura, responder con vehemencia: -¡TU HIJA! y que te digan: -¡valeeeee! y luego abran.

Burras contra lobos

2009-01-23T20:42:00.004+01:00

En los últimos cinco meses, y por primera vez en 40 años, la apacible vida de las 400 vacas de la cabaña de Casa Grande de Xanceda, una finca de 170 hectáreas situada en la zona más montañosa de La Coruña, se ha visto alterada por ataques de lobos.

La pequeña empresa, uno de los mayores fabricantes de lácteos ecológicos de España ha utilizado métodos alternativos para frenar a las manadas de lobos: integrar a burras jóvenes con las vacas.

Según explican en la empresa, una vez que se acostumbran a estar con el ganado, las burras protegen a las vacas como si se tratase de su propia familia. Al contrario de lo que hacen las vacas, las burras se enfrentan a los lobos, por lo que éstos prefieren buscar su presa en cualquier otro lugar para evitar riesgos. Además, recuerdan, las borricas 'rebuznan alertando así de la presencia del lobo'. Es un método alternativo que también vienen utilizando los ganaderos de los Alpes suizos.

Estas medidas, a las que se han añadido unos cencerros, han permitido reducir drásticamente los ataques de lobos: uno solo y sin consecuencias graves en tres meses. No obstante, el equipo de Casa Grande de Xanceda se mantiene en guardia.

CincoDías.com

2008-11-28T19:01:00.009+01:00

Sólo porque las calles que pisamos son distintas, aunque vuelvan a ser también siempre las mismas, y nos creamos que el tiempo juega de alguna forma a nuestro favor porque el cielo es tan precioso en las tardes de los últimos días del otoño…

Corre por algún sitio un río grisáceo al que nos prometimos y nos prometió tanto… Tanto como silencio en los momentos justos, o un brazo, o una mano. Pero la realidad está debajo de lugares que desconocemos, porque allí la escondimos en un ataque de cordura histérica. Nos ampara, aunque temamos lo peor de ella. Es, en realidad, la madre de nuestras esperanzas, aunque jamás se entrometa en nuestras ambiciones.

¿A quién se le puede pedir esa justicia que sólo ella nos brinda? Ya os lo he dicho: nos ama como a un hijo, nos esconde de ella para beneficiarnos con la ignorancia: al fin y al cabo, ¿qué importa todo aquello que queda lejos del alcance de nuestros sentidos?

Ah, pero no sabe, no sospecha, al igual que las madres a veces ignoran el paradero y los verdaderos actos que cometen sus hijos, que los sentidos llegan más allá de la vista o el olfato y, a veces, la verdad se cuela por las rendijas de los sueños o en forma de pellizco en la barriga. Entonces a ella no le quedará más remedio que levantar su manto y dejarnos marchar definitivamente, no sin antes pedirnos que nos cuidemos bien del frío y el resto de los males que el ancho mundo arroja.

Foto de: www.fotomadrid.com

Metáforas futbolísticas

2008-11-18T15:52:00.009+01:00

Quiero pensar que significa algo, pero, para qué engañarnos, es otra de mis pamplinas.

Ambos equipos me caían bien. Santander es una de las ciudades que más me ha encantado y por eso me gusta que gane el Racing, pero creo que el Betis siempre debe ganarles, juegue en casa o fuera. La otra ciudad no la conozco, ni ganas ya, pero por aquella vez de la copa del Rey tenía simpatía por su equipo, ahora tampoco, por mi manía de relacionar cosas...

Suerte, lo mereces.

Con las patitas colgando

2008-11-13T16:31:00.010+01:00

2008-10-30T13:56:00.002+01:00

Otras veces me sorprendo a mí misma imaginando largos paseos por Madrid, con las manos heladas y la luz blanca sobre las largas avenidas.
Me sorprende también que se me pasen por alto detalles como que una de las cosas que más me gustan son los perros, que pueden arrancarme una sonrisa incluso cuando estoy llorando a lágrima viva. Me sorprende la extraña energía circulante que manda mensajes subliminales más allá de las fronteras de los cuerpos, a distancias desorbitadas. Mensajes como que hoy, como ayer y el otro, me siento triste. Y, de repente, suena un timbre, y luego otro, sin que nada haya señalado con su punta mi ruta.
Y me pregunto si en alguna de esas largas avenidas de Madrid hay algún precioso perro esperando a que pase para dejarme tocarlo un rato y arrancarme de nuevo esa sonrisa por debajo del manto de lágrimas-escarcha, sobre la música que nadie oye.

2008-10-24T14:02:00.003+02:00

a veces, sólo a veces, el cuervo es capaz de traer de vuelta el alma para enmendar el mal...

cONCORDe

2008-10-09T13:46:00.010+02:00

Qué verdaD
Qué triste realidaD
Surgió de la nadA
Y se alza ante mÍ
Me siento pequeñA
Pero nunca máS
ConfiadA

Cómo fuE
¿Qué tal la sensacióN
De ver cómo ardían por tI
Mis manos en el fuegO?
Ya nada será iguaL
Es el finaL
De la inocenciA

Ya no verás volaR
El concord sobre nuestras cabezaS

Iba a haceR
Una canción crueL
Escrita en tu honoR
Que sacara de mí este venenO
Pero en un sueño vI
Tu almA
DestrozadA

Y al despertar llorÉ
Porque una veZ
Creí ser tu hermanA

Ya nada será iguaL
Es el finaL
De la inocenciA

Ya no verás volaR
El Concord sobre nuestras cabezaS

Ya no verás volaR
El Concord sobre nuestras cabezaS

Amaral, Gato negro, Dragón rojo

Kiyoshi subido al árbol

2008-09-30T20:37:00.002+02:00

pasa fugaz
el tiempo
de las flores

2008-07-01T13:01:00.000+02:00

Nos veremos en la gira del próximo milenio.

El abrazo del erizo

2008-04-30T12:54:00.010+02:00

La noche tiene sus bolsillos
llenos de estrellas
y los míos están vacíos,
son como dos cuevas.

Malvavisco en la terraza
tibia de tus labios,
almohada fiel que baña la sal
de mis ojos verdes.

Mírame, mírame, no soy buen actor
y sálvame, sálvame, de mí, de mí, de mí.

Porque hasta hoy
he confiado en ti
porque hasta hoy
no fui capaz de prescindir de ti.

A pesar de tener mi voluntad atada,
trataré de vivir con mis dos manos libres.

Aunque hasta hoy
he confiado en ti,
aunque hasta hoy
no fui capaz de prescindir de ti...

Y aunque el abrazo de un erizo
sea lo mismo que perderte...

-Mikel Erentxun-

La soledad era esto

2008-04-26T23:38:00.007+02:00

Todos tenemos en nuestras antípodas un ser que es exacto a nosotros y que ocupa siempre en el globo un lugar diametralmente opuesto al nuestro (si no, no sería antípoda). Me contaba mi madre que este ser anda, duerme y sufre al mismo tiempo que una, porque es nuestro doble y piensa siempre lo mismo que nosotras pensamos y al mismo tiempo. Al parecer, en épocas remotas algunos aventureros viajaron en busca de su doble, pero nunca llegaron a verlo porque el doble se desplazaba al mismo tiempo que ellos para no perder su posición simétrica en el globo, pero también porque el doble había tenido la misma idea y se había puesto a viajar en busca del otro al mismo tiempo.

Esta historia me hizo sentirme muy acompañada en mi infancia, pues cuando tenía miedo por las noches pensaba en mi antípoda, a la que le estaba pasando lo mismo que a mí y tenía la impresión de que nos mandábamos ánimos de un extremo a otro de la tierra. A veces, por crueldad, me pinchaba con una aguja un dedo para fastidiarla, pero es que ella hacía cosas que tampoco estaban bien, como un día que se rompió un vestido nuevo por no llevar cuidado con unos alambres y a mí me costó estar castigada cinco días sin salir.

A mi antípoda, al principio, la llamaba Florita, pero luego me pareció un nombre un poco cursi y comencé a llamarla Elena (no sé cómo me llamaría ella a mí). Por eso a mi hija mayor le puse ese nombre, que no ha llevado ninguna otra mujer de la familia. Recuerdo que mi marido y mi madre y todo el mundo me preguntaron el porqué de esa decisión, pero yo nunca he confesado a nadie que ése era el nombre de mi antípoda.

Algunas tardes, cuando comprendo que estoy bebiendo más coñá de la cuenta, pienso que a lo mejor es cosa de mi antípoda, de Elena, que se ha alcoholizado por no saber hacer frente a los momentos difíciles de la vida, como este de la soledad que nos ha tocado vivir a las dos en la vejez. Me da pena porque se está destruyendo, aunque a lo mejor en una de estas se suicida y me hace descansar a mí también.

Juan José Millás, La soledad era esto.

2008-04-23T20:25:00.012+02:00

Pasan las ambulancias: algún alma se muda de ciudad y sueña con el agua templada de dicha; con la sonrisa leve del deseo; con la lágrima fácil de despedidas tristes y el apetito intenso de un desierto.

Vuela por la ciudad de fiesta, y los manjares y el olor van dando paso, cediendo los centímetros que le son tan valiosos -y seguros- a la aventura eterna del destierro.

El alma llana, fértil, continúa dando tumbos en silencio mientras sigue soñando con un niño, un pez o una tortuga. Todo va a depender de la ambición y la esperanza.

Hauswand am fluss

2008-04-15T20:11:00.008+02:00

Egon Schiele

Frases que escuché hoy

2008-04-15T20:09:00.002+02:00

"El infinito llega hasta donde cada uno decida"

"Nos llevamos un año justo. Ella nació el 20 de abril y yo el 20 de mayo"

Wicked game

2008-04-13T03:02:00.005+02:00

The world was on fire and no one could save me but you.
It's strange what desire will make foolish people do.
I never dreamed that I'd meet somebody like you.
And I never dreamed that I'd lose somebody like you.

What a wicked game to play, to make me feel this way.
What a wicked thing to do, to let me dream of you.
What a wicked thing to say, you never felt this way.
What a wicked thing to do, to make me dream of you and,

I want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
No, I want to fall in love (This world is only gonna break your heart)
With you.

Versión de HIM

2008-04-01T17:27:00.005+02:00

Cada uno va guardando su espera y su esperanza. Se van acumulando en cajones discretos bien atados que cada atardecer se hacen más libres sin que nadie lo sepa, ni siquiera su dueño, que se piensa un perfecto anfitrión, un sibarita de recuerdos, aunque en realidad es un pobre iluso a manos de un sistema endergónico que cuelga sus patitas de araña en las sienes del mundo desdichado del afecto. Y su libertad y sus tesoros son sólo, a fin de cuentas, un espejismo.

Talentos

2008-03-25T16:09:00.010+01:00

El Hechizero ha decidido presentarse al Concurso Talentos de Ilustración y Cómic que organiza El País. Aquí os muestro los trabajos que ha mandado, por si os gustan y queréis darle vuestro apoyo.
Para votarle podéis pinchar aquí.

Réquiem

Felino

Crying

2008-03-12T18:10:00.003+01:00

28 de Febrero

2008-02-29T12:32:00.009+01:00

Pasan ya por este blog varios aniversarios, pero sólo me gusta hacerme eco de uno.

Ayer no pude felicitar a ningún andaluz ni hacer pública mi alegría por pertenecer a esta tierra (qué fastidio no tener internet en casa), así que, con un día de retraso: muchas felicidades a todos los que nacieron, o se sienten como si lo hubieran hecho, entre Despeñaperros y el peñón de Gibraltar.

Una vez más, proclamo mi orgullo por haber nacido en este lugar. Es por varios motivos, pongamos, por ejemplo, ser del mismo sitio donde nació mi abuela, mujer a la que admiro por su fuerza moral y física, sus ganas de vivir, su sentido del humor, su capacidad de trabajo, su voluntad, su simpatía...

Blas Infante Pérez de Vargas (Casares (Málaga), 5 de julio de 1885 - Sevilla, 11 de agosto de 1936), político español, considerado oficialmente como el "Padre de la Patria andaluza", por ser el máximo ideólogo del andalucismo federalista o regionalismo andaluz.

Infante alternó las tareas de notario, historiador, antropólogo, musicólogo, escritor y periodista, además de ser un lector voraz y gran conferenciante. Se editaron catorce obras suyas, aunque llegó a escribir más de tres mil manuscritos.

La Fundación Centro de Estudios Andaluces de la Junta de Andalucía, adquirió en 2001 la casa de Blas Infante en Coria del Río para convertirla en casa-museo como patrimonio histórico y cultural andaluz. Es homenajeado todos los años en la conmemoración del Día de Andalucía los días 28 de febrero.

www.wikipedia.org

Obviedades

2008-02-23T17:35:00.002+01:00

Caracol se escribe caracol, y no elefante, o rana, o pausa .

Se escribe caracol y no es lento, ni rápido, ni pringoso ni frío.

Es caracol a secas, como mancha o pelusa, o desafío.

Después de la batalla

2008-02-18T16:32:00.005+01:00

Aún suenan los aviones, amor, aún suenan, y los niños tropiezan sus manitas ensangrentadas en busca de la mano de su hermano, su padre, o de su amigo.

Aún suenan los aviones mientras nos abrazamos en silencio, al amparo de las paredes de este cuarto sombrío.

Ahora, ya no estamos ni más lejos ni más cerca, seguimos en el mismo punto que al comienzo, pero bajo el tronar de aviones que se marchan al fin, tras sembrar el dolor en nuestras calles.

¿Y qué ha cambiado?: nada. Todos seguimos siendo como antes, y si no existe nada, nada hubo.

Abre los ojos, amor. Seguimos solos.

2008-02-14T09:29:00.013+01:00

Era, obviamente, el resultado de su dejadez en los últimos meses, lo sabía muy bien.

A pesar de todo, no le importaba demasiado (de ahí su dejadez).
Parsimoniosamente y en silencio, como quien prepara el almuerzo un domingo de resaca, fue recogiendo sus cosas una a una, colocándolas en cajas estipuladas para ocasiones como aquella.

Se despidió del gato.

En la calle jugaban los niños al turco, eso a lo que algunos llaman pita, o rayuela, o tejo.

Planes

2008-01-31T09:44:00.002+01:00

Si quisiera matarla, no le importaría.

Si quisiera matarla, le resultaría indiferente que ella le hubiera clavado sus ojos casi transparentes sobre los suyos, que le hubiese escudriñado cuando él se pensaba oculto tras el humo de su cigarro, apoyado en el quicio de aquel portal ensombrecido. Le hubiera dado igual oír sus voz dando los buenos días, siendo noche aún.

Si quisiera matarla, le daría lo mismo que ella fuese capaz de ver el frío de aquella madrugada de enero marcándose sobre su piel. Simplemente esperaría a que continuase su camino, ofreciendo su espalda, y se apresuraría a taparle la boca con una mano, sujetándola mientras con el otro brazo, susurrando a su oído: “no te pasará nada si…”, y después llevársela lejos y dejarse llevar.

Una pena que matarla no entrara en sus planes.

Intro

2008-01-23T15:25:00.002+01:00

Que ya está bien medir todo con lupa
y vivir encerrado en el cuadrado.
Es hora de no volver a mirar la hora
y decir: no quiero tu escaparate,
no quiero ningún complemento,
las náuseas del negocio,
la prisa por hacerse mayor rápido
y luego volver a ser joven,
lo previsible del 90% de las miradas,
el límite que separa la genialidad de lo casposo.
Adivina
que algunos no queremos la medalla de campeones,
sabemos disfrutar de nuestras preciosas depresiones
y volar libre en 10
20, 30, 40, 50, 60, 70, 80 m²,
si las ratas pueden, otros pueden colgados a hojas de palmera
bandera en los balcones.

¿Quieres salir?, yo te llevo pero estate alerta,
porque te pegan con la misma llave
que te abre las puertas.

Tote King

Ley de acción y reacción

2008-01-21T12:46:00.002+01:00

Es uno de los principios fundamentales de la Mecánica y recibe también el nombre de tercer axioma de Newton. Puede enunciarse del modo siguiente:

"Cuando un cuerpo ejerce una fuerza F (acción) sobre otro, éste determina a su vez, sobre el primero, una fuerza -F (reacción) igual y opuesta".

2008-01-13T14:19:00.002+01:00

Que las sombras estén cada vez más cerca es lo de menos, porque la desesperación ya está en sus no-ojos. Se ahoga sin remedio sin que yo sea capaz de gritar su nombre, porque lo desconozco.

El gris la va atrapando. Casi muerta. Nada importa ya, va a desaparecer entre las olas con cabeza de cisne de la nada.

Tan bello animal, tan bello…